Des pétales tombent au sol
lourds de la pesante chaleur de la pièce.
Un volume de poésie gît retourné
sur la table.
À la lueur de la lampe on voit
sa reliure fatiguée, mais les pages
demeurent tièdes, portant la trace
d'un pouce féminin à la peau odorante.
Rien ne l'a satisfaite. Baudelaire
n'a su conquérir sa lectrice.
Sur un tapis persan
elle se tient maintenant
contemplant un jardin de paons
de luxuriantes baies et de feuillage