Simplement, une odeur d'iode flotte autour de mes
                                                    narines, et se reconstitue l'eau transparente
                                                                butant contre le quai,
                                                    où des embryons de poissons donnent de nonchalants
                                                    coups de queue.

                                                    Puis m'enveloppe l'odeur de sardines grillées, dans les
                                                                                    tortueuses rues de village. Et le
                                                    donjon de l'église
                                                    dressé

                                                    Un flot de peintures à  l'huile, l'auberge
                                                    de Madame Quiroga. accueillant Machado. L'autre flot,
                                                    celui des réfugiés d'Espagne, endigué là , saignant.
                                                                        UN VIEUX TAXI A BOUT DE SOUFFLE.

                                                                                    Parfois, à  peine sommes-nous sur la
                                                    route, le         paysage s'efface. On se trouve au sein d'un vide.
                                                    Derrière nous, les images les plus immortelles
                                                                ne sont plus rien. C'est le grand désert de notre
                                                    vie,                             amnésique.
                                                         
                                                    Telles des gouttes de rosée que nous voudrions éterniser,
                                                    matérialiser, surprendre. Mais elles s'évanouissent sous
                                                    nos doigts comme des songes.