Merely, an iodine smell                     floats around my
                                            nostrils, and reconstitutes the transparent water
                                                                                    stumbling against the quay,
                                            where fishes' embryos give off casual strokes of tail.

                                            Then envelops me with the smell of roasted sardines ,
                                                                                                in tortuous, village streets.
                                            And the tower of the church raised

                                            A stream of oil paintings, Madame Quiroga's
                                            inn. Welcoming Machado. The other stream, that of

                                            the refugees from Spain, stemmed there,

                                            bleeding.

                                            Sometimes, we are hardly on the road, the landscape fades.
                                            We find ourselves in the lap of emptiness.
                                                                                                                     Behind us,
                                            the most immortal pictures are insignificant.
                                            That is the waste
                                                                            wildernes of our
                                                                                                        life, amnesic.

                                            Such as dewdrops which we would like to eternalize,
                                            to materialize, to surprise. But they fade away under our fingers
                                            as dreams.